Um das Innere zu sehen
von deiner Geschichte
oder der anderen,
musst du sie öffnen.
Zwei Papierschalen mit Text aus einem gefundenen spanischen Buch habe ich mit einem Betonmantel umhüllt. Eine der beiden ist außen mit einem Bronzelack beschichtet.
Die Formen sehen für mich aus wie Früchte. Steinobst mit harter Schale. Doch wenn man es aufschneidet, findet man keinen Stein.
„Das ist es: ich habe keine Sprache für die Wirklichkeit. … wie soll einer denn beweisen können, wer er in Wirklichkeit ist? Ich kann’s nicht. Weiß ich es denn selbst, wer ich bin? Das ist die erschreckende Erfahrung dieser Untersuchungshaft: ich habe keine Sprache für meine Wirklichkeit!“. Eine Passage aus Max Frisch’s Roman „Stiller“. Die vorangehenden Seiten habe ich durch einen Betonblock ersetzt.
Sprache ist wie Zement, eine Geschichte kann sein wie Beton. Und vielleicht ist das so, weil uns genau diese Form von Geschichte berührt. Sie überträgt eine Erfahrung, über die Grenze des Sagbaren hinweg.